Безумцы.

Все гении были безумцы:
Поэты писали навзрыд,
Не требуя дань контрибуций
У прошлых и новых обид.

Писали художники кровью
Души своей по полотну,
Пытаясь заделать любовью
Пробоину тяги ко дну.

Писатели в поисках мира
Кромсали себя в лоскуты,
Из призрачных нитей Эфира
Сплетая полог красоты.

Искали себя и друг друга.
Искали, не находя.
И в свете Луны полной круга
Сгорали они, уходя.

Все гении верили в чудо.
Пусть скрыто, пусть в тайне от всех.
Осколки души тяжкой грудой
Вверяли на суд и на смех.

Писали о тайнах природы,
Про поле родное, про лес,
Про жизни и судьбы народа,
Про жизненной тяжести вес.

Писали.. Но что в этом толку?
Непоняты мысли и суть.
Духовной печали осколку
Опять пририсована муть.

Все гении живы вне мира,
За гранью и Жизни, и Снов.
Все гении — дети Эфира:
Властители красок и слов.

© Кобра Вульф

Добавлено: